Estoy
insensata, de luto, con mortaja, con sangre en las venas.
Voy al fuego como la mariposa. Juego a lo que no sé,
en desventaja, pero sin nada que perder, a todo o nada. A matar o morir.
Hace
calor, los mosquitos circulan alrededor mío, la cerveza está tibia, ya fumé
demasiado. Pero la inspiración me sobrepasa. No logro darle un buen curso, me
brota por los poros, sublimo y sublimo. Loor al ultraje de la vida. La muy
puta, la muy hacedora de milagros.
Descubro
cuánto amo el oficio de contar, descubro que soy muy pequeña en un mundo
gigante, descubro que ya no soy chiquita, descubro que yo también tengo miedo.
Y estoy jodida, muy jodida. Pero reemplazo la palabra “dolor” por “hacer”, no
importa qué, me estalla la creatividad.
Alcohol.
Litros de él. Circula por mis venas, tapa las soledades.
The
show must go on.
Me
niego a no enlodarme, descubrí con sangre, sudor y lágrimas esto que me brota
por los poros, no lo puedo contener, es más que yo en fuerza y tamaño.
No
puedo acordarme porqué estaba acá. Sólo vi luz y entré, a curiosear. Orgásmico.
Lunático. Frenético. No puedo tolerar el peso del mundo en mis espaldas. Me
guía la luna. Ganas de partir con destino incierto, descubrirme en el llano, en
el verde, entre las miles de gente que no conozco. Ganas de gritar y de llorar.
Ganas de vivir, luego de morir. De vivir a sangre y fuego.
Mi
hígado, el rock ‘n roll, la explosión universal, el eterno retorno, yo, todos
ellos. Me fumo la desdicha. El numen viene a mí como nunca lo hizo, me toma y
me coge como nunca lo hicieron, las palabras emanan, revientan, salen de mí de
a miles, no las puedo controlar. Estoy sin control…
Leí a
Amis, me crucifiqué con una canción triste, de las que hacen llorar, escribo y
escribo, para no morir, para no matar. Me persigue la duda existencial, sé que
no hay coherencia. Libre albedrío, libre las palabras, todas ellas, no hay
cohesión. Lo sé y lo entiendo. Mis ideas tampoco. Sólo escribo lo que pienso,
me demoro en una pitada, el futuro parece brillante. Pero raro. PERO raro. No
lo entiendo aún. Alguien lo entiende? O están todos tan cagados como yo?
Crisis.
Revolución. Rebelión de sentidos. La carne también exige. La mente se anestesia
y divaga, descubre su fin. Alcanza la gloria.
Ya soy
yo.
No me
esperen para la cena.
Debato.
Voy al frente. Creo. Todavía creo! Lo creen? Se puede creer?
No
todos los caminos conducen a roma, no. Hay más, lo vieron acaso? Te nubla la
vista, te perturba, no te deja en paz, no querés la paz. Es el infierno. Es y
punto. Es.
Sueño,
pero distinto, sin fe, sin esperar nada a cambio. No hay que dar nada, o no lo
entendieron todavía?
Quiero
mostrarle las tetas a las cucarachas.
Hacerme
de nuevo.
Soñarme
desnuda cogiendo con un árbol.
Cantar
en una esquina, en un balcón.
Ser
neutral, neuronal, natural.
Karma.
Ilusiones
rotas.
Aprendizaje.
Me
concentro.
Libre
pensamiento.
Abro
las alas.
Siento.
Y siento mucho.
Soy
poeta, no hay caso, me gusta el dolor.
Odio
tanto dolor.
Falta
lo mejor. Locura.
Mi
cerveza y yo nos callamos por un rato.
"El rock como todo llanto" PR |
Título: Cuidame, Pedro Guerra y Jorge Drexler.
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